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落地窗帘的阴影里，走出一个穿素白睡袍的年轻人，手里端着一杯红酒。他的脸在书房昏暗的灯光下渐渐清晰——剑眉，星目，嘴角那抹若有若无的弧度，像在看一场与己无关的戏剧。

稻川裕隆的瞳孔骤然缩成了针尖。

“你……你……是……！”

前年。三月。长崎废弃渔港。

他奉命带了三十二名精锐，提前三小时埋伏在渔港。情报说，有一组龙国特工潜入长崎。

三十二人，十支冲锋枪，六把霰弹枪，外加他亲自坐镇船舱，用一把加装了夜视瞄准镜的狙击步枪封死退路——这是必杀之局。

凌晨两点十七分，枪声炸响。

那组龙国特工只有四个人，却像五把烧红的尖刀，硬生生从东南角的包围圈撕开了口子。稻川趴在船舱里，透过瞄准镜看着那个年轻人——他穿着黑色的作战服，脸上抹着油彩，手里握着一把短刀，在弹雨中穿梭得像一道没有实体的鬼影。

刀光每一次闪烁，都带起一蓬血雾。没有多余的动作，没有一声多余的呼喊，只有刀刃切入骨骼的闷响，和人体倒地的声音。

“拦住他！别让他靠近快艇！”稻川在通讯器里嘶吼。

但拦不住。

那年轻人已经杀穿了包围圈，浑身是血，有自己的，但更多的是别人的。他冲到码头边缘，一把将身后一个年长些的男人推上了快艇。

“爸，走！”

那一声暴喝，即使在零下二十度的寒夜里，也烫得像一块烧红的烙铁。

快艇的马达轰鸣，撕裂了海面的冰层，向着漆黑的远海疾驰而去。

年轻人转过身来。

他没有跟着上船，而是拖着那把已经卷刃的短刀，一步一步，重新走向那群追兵。他的背影在月光下拉得很长，像一柄宁折不弯的标枪。

稻川裕隆的准星套住了那个背影。

他的手指扣在扳机上，屏住呼吸——

“砰！”

一声枪响，暗哑而短促。

子弹从船舱的射击孔射出，精准地钻入了年轻人的左脚踝。血花在寒夜里绽开，瞬间凝成暗红色的冰晶。年轻人身形猛地一晃，单膝跪地，短刀拄在钢板上，发出刺耳的摩擦声。

“击中了！围上去！撕碎他！”稻川狂喜地大吼。

两名特工中枪倒下，最后只剩他一人。

三十余名残存的精锐从四面八方围拢，像一群嗅到血腥的鬣狗。

年轻人缓缓抬起头。

他看了眼远去的快艇，确认那一点黑影已经消失在夜幕与冰海交接处，然后，他笑了。那笑容在月光下森白如鬼，带着一种让稻川裕隆这辈子都无法忘记的决绝。

他站起身，拖着那条已经废掉的左腿，反向冲入了人群。

那不是战斗，那是屠宰。

或者说，是一场献祭——用敌人的血，为自己的战友铺就生路。

短刀在零下二十度的空气里划出银弧，每一次挥动都带起碎裂的骨骼与喷涌的鲜血。鲜血落在钢板上，还来不及流淌，就冻成了暗红色的冰花，像一朵朵在地狱里绽放的彼岸花。