李闲像是没听见那句驱赶，更没看见老人眼底深处的麻木，反而咧嘴一笑，将那块碎银朝前推了推，几乎碰到了老人枯瘦的手指。

“老人家，别这么见外嘛。”他笑嘻嘻地说，声音清朗，在这死气沉沉的街口显得格外突兀，“我这人就这点爱好，听故事，给赏钱。你要是不说，我这钱花不出去，心里难受。”

老人浑浊的眼球动了动，视线从那块刺眼的银子上挪开，重新落回手中的木雕上，刻刀在木头上划过，发出“沙沙”的轻响，仿佛在驱赶一只烦人的苍蝇。

“没什么故事，就是一座山，一个镇，一群等死的人。”他的声音嘶哑，没有半点波澜，“黄金城是骗人的，是说给外乡人听的陷阱。你们赶紧走，天黑了，山风会把你们的魂儿也吹跑的。”

“魂儿？”李闲挑了挑眉，饶有兴致地凑近了些，目光落在老人手中的木雕上，“老人家，你这鸟，刻的是什么名堂？看着翅膀挺大，怎么感觉飞不起来呢？”

那是一只雏鸟，轮廓已经成型，羽翼丰满，却低着头，蜷缩着身体，透着一股说不出的压抑，仿佛被无形的笼子死死困住。

老人的手，猛地一顿。

刻刀的尖端，在雏鸟的背上留下了一道突兀的划痕。

他终于再次抬起头，这一次，那死寂的目光里，第一次有了一丝别样的情绪，像是一潭死水被投进了一颗石子，泛起了浑浊的涟漪。

“你……懂什么？”

“我不懂鸟，但我懂笼子。”李闲收起了脸上的嬉笑，神情变得有些玩味。他靠在歪脖子槐树的树干上，目光却仿佛穿透了老人的身体，看到了他身后那座灰白色的、死气沉沉的金脊山。

“有些笼子是铁打的，看得见，摸得着。有些笼子是风水做的，看不见，摸不着，但比铁笼子更要命。它不锁你的身，它锁你的运，你的神，你的气。”

李闲伸出一根手指，点了点自己的太阳穴，又点了点心口。

“人没了精气神，跟一具会走路的尸体，有什么区别？跟这只飞不起来的木头鸟，又有什么区别？”

方文山在旁边听得心惊肉跳，他扯了扯李闲的衣袖，压低声音道：“公子，别说了，咱们还是……”

老人却像是没听到方文山的劝阻，他死死地盯着李闲，那双浑浊的眼睛里，恐惧、怀疑、还有一丝被压抑了不知多少年的恨意，交织在一起，剧烈地翻涌。

“你……你到底是什么人？”他握着刻刀的手，因为用力，指节已经发白。

“一个来收账的生意人。”李闲淡淡地说道。

他的心念，早已如同无形的触须，顺着老人的目光，顺着他身上那股浓郁的死气，“舔”了上去。

刹那间，一股庞杂而绝望的信息涌入他的脑海。

那不是画面，也不是声音，而是一种“味道”。

是矿洞深处不见天日的黑暗味道，是铁镐砸在岩石上，日复一日的枯燥味道，是汗水浸透衣衫，又被风干的酸涩味道，是希望被一点点磨灭，最终化为麻木的腐朽味道。

在这股庞杂的“味道”深处，李闲还“尝”到了一丝尖锐的、不甘的怨毒。

那怨毒，指向的不是这座山，不是这座镇，而是山顶那些高高在上的，穿着道袍的“仙长”。

李闲的嘴角，勾起一抹了然的弧度。

他收回目光，他没有直接陈述，而是身体前倾，盯着老人的眼睛，一字一顿地问：‘老人家，你们的祖辈，是不是挖到过一座‘金殿’？’

老人身体剧烈一颤。

李闲笑了，那笑容里没有温度：‘他们告诉你们，那是龙脉，是泼天的富贵，对吗？可从那天起，你们的富贵就没了，人也没了。那不是塌方……’

他拖长了语调，像一把刀子缓缓刺入：‘那是封印。你们不是被诅咒了，你们是被……圈养了。’”

“数十万矿工，没有死。他们被活埋在了那座‘金殿’里，成了滋养某个东西的第一批养料。而你们这些镇上的人，就是他们的后代。你们不是被诅咒了，你们是被圈养了。”

李闲每说一句，老人的脸色就苍白一分。

当李闲说完最后一句话时，老人像是被抽干了全身的力气，手中的刻刀和木雕，“啪嗒”一声掉在地上。