脸上的红色更深了，几乎变成了酱紫色。而就在我的右侧脸颊上，一块新的、边缘清晰的、淡白色的斑痕，正在缓缓浮现。它的形状，像极了一片被煮透了的、软塌塌的白菜叶。

“不……不——！”我发出一声嘶哑的、不似人声的嚎叫，一拳砸在镜子上。玻璃碎裂，映照出我支离破碎、布满“食材”印记的恐怖面孔。

辣椒、茄子、白菜……汤锅里的配料，正一样样地出现在我的身体上。

我不是在泡汤。

我是在被“入味”。

巨大的恐惧和荒谬感彻底击垮了我。我背靠着冰冷的瓷砖墙滑坐到地上，破碎的镜片散落一地，每一片都倒映着我身上那可怕的“食谱”。身体的痛苦此刻已经麻木，取而代之的是一种更深沉的、对存在本身的恐惧。我的身体不再属于我，它正在被某种无法理解的力量，改造成一道“菜”的组成部分。

就在这时，我放在客厅的手机突兀地响了起来。在这死寂的、只有我粗重喘息声的深夜里，铃声显得格外刺耳。

谁会在这个时候找我？

我连滚带爬地扑过去，抓起手机。屏幕上显示的是一个完全陌生的本地号码。一种不祥的预感扼住了我的喉咙。

颤抖着按下接听键，我将手机贴近耳朵。

电话那头，先是一阵细微的、仿佛液体缓慢咕嘟的声响，就像……就像汤锅在微火下慢炖。然后，一个极其沙哑、模糊，像是声带被滚汤烫坏的声音，断断续续地传来，伴随着微弱的气流声：

“材料……还差……最后……一味……”

声音戛然而止，电话被挂断，只剩下一串忙音。

我僵在原地，浑身的血液仿佛瞬间冻结。

材料？还差一味？

我低头，看着自己布满“辣椒”、“茄子”、“白菜”印记的身体，一个冰冷彻骨的念头浮现在脑海。

这“鸳鸯锅”，从来需要的就不只是蔬菜。

那翻滚的红汤里，一直都需要“肉”。

而我，陈默，就是那个自己跳进锅里，正在被慢慢“炖煮”，等待着加入“最后一味”的……主料。