硝烟像一张厚重的灰网，笼罩在安卡拉以西的平原上。已经是开战的第三天，阳光费力地穿透烟层，在布满弹痕的土地上投下斑驳的光斑，照见满地扭曲的箭簇、断裂的枪杆，还有浸透了暗红的泥土。

明军的阵线像一道被雨水泡涨的堤坝，看似摇摇欲坠，却始终没垮。徐达拄着那杆用了十年的长枪，枪杆上的漆皮早已剥落，露出里面细密的木纹，此刻正往下滴着混着泥土的血水。他的左臂被火枪铅弹擦过，伤口用麻布草草裹着，血渍已经发黑，顺着胳膊肘滴在脚边的草叶上。

“将军，神机营的火药不多了。”汤和猫着腰跑过来，头盔歪在一边，护心镜上凹了个小坑，“刚才清点，也就够再齐射三轮。那些铁管子（指神机铳）太费药了，昨天打崩了两根，现在能用的只剩八根。”

徐达往嘴里塞了块干硬的饼子，嚼得太阳穴突突跳。他看向欧盟联军的阵地——那些红白相间的帐篷像一群傲慢的毒蘑菇，杵在半里地外的高地上。荷兰人的青铜炮每隔一刻钟就会轰鸣一次，把炮弹砸在明军阵前的空地上，掀起来的泥块溅得人满脸都是。

“让兄弟们省着点用，”他咽下饼子，声音哑得像磨过沙子，“别对着帐篷打，专轰他们的炮位。荷兰人的炮笨，移动一次得费半个时辰，看准了再放，争取一响换一响。”

汤和刚要走，又被徐达拽住：“告诉朱棣，他的骑兵别往前冲了。昨天他那匹黑马被流弹擦伤，今天让马歇着，人也歇着。欧盟的火枪阵密得像刺猬，冲上去就是送命。”

不远处，朱棣正蹲在战壕里，用一块碎镜片给黑马清理伤口。马脖子上的擦伤不算深，但血流得挺吓人，他用布蘸着清水一点点擦，嘴里还念叨着：“你这畜生，昨天非要逞能，现在知道疼了？等打完这仗，给你换副新鞍子，再给你找匹母马作伴，行了吧？”黑马打了个响鼻，用脑袋蹭他的胳膊，把他的袖子都蹭湿了。

欧盟阵营的帐篷里，霍华德把最后一瓶朗姆酒灌进嘴里，酒液顺着下巴流进领口，凉得他一哆嗦。帐篷中央的桌子上，地图被咖啡渍泡得发皱，蒙莫朗西正用银质圆规在上面比划，圆规尖戳破了纸，在“明军左翼”的位置扎出个小洞。

“西班牙人的长矛阵已经顶到前面了，”蒙莫朗西的声音带着疲惫，他的丝绸袖口沾着泥，再也没了往日的体面，“但明军的藤甲兵太滑头，打一下就缩回去，长矛根本捅不着。刚才派去抄后路的瑞士雇佣兵，又被芦苇荡里的绊马索绊倒了——他们的弓箭手藏在芦苇里，放冷箭的准头比英国长弓手还邪乎！”

阿尔瓦把头盔往桌上一掼，甲片碰撞的声音吓了众人一跳。“邪乎的是他们的将领！”他的脸颊上有道新添的刀伤，是昨天跟朱棣对砍时留下的，“那姓徐的跟狐狸似的，不跟你硬碰，专挑软的捏。我们的炮一响，他就把人缩进战壕；我们的步兵刚往前挪，他的骑兵就从侧翼窜出来袭扰。这哪是打仗，是遛狗！”

德国选帝侯从怀里掏出个小锡壶，往嘴里倒了口酒，又递给霍华德：“再遛下去，我们的粮草就不够了。昨天清点，面包只剩三天的量，葡萄酒早就喝光了，现在连水都得省着用。”

正说着，外面传来一阵骚动。一个西班牙士兵连滚带爬地冲进来，手里举着个箭杆，箭杆上绑着块布。蒙莫朗西一把扯下来，布上是用炭笔写的字，字迹歪歪扭扭：“想活命，就别往前挪。再动，明天让你们尝尝马粪的味道。”

“岂有此理！”霍华德把布撕得粉碎，“他们的弓箭手敢羞辱我们！”