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亲戚朋友起初常来探望，后来渐渐少了。只有辉子的父母，每周雷打不动会来两次，替换小雪回家休息几个小时。可小雪往往只是回去冲个澡，拿点换洗衣物，就又匆匆赶回医院。那个没有辉子的家，太冷清了，冷清得让她心慌。医院这个充满消毒水气味、时刻响着警报声的地方，因为辉子在，反而成了她唯一能安心停留的角落。

李主任的电话像一种定期的提醒，提醒着她和辉子与外部世界那尚未完全切断的联系。单位没有忘记辉子，保留着他的岗位，每月工资照发，医保全力支持着高昂的治疗费用。这让小雪在沉重的经济压力下，至少免去了最大的后顾之忧。她感激这份情义，这份情义也成了她必须坚持下去的另一个理由——那么多人还在等着辉子回去呢。

她给辉子剪了指甲，又细细地打磨光滑。她翻开一本相册，那是她特意从家里带来的，一页页指给辉子看。“你看，这是我们结婚那天，你笑得多傻。”“这是去年在青海湖，你非说那片云像一只兔子，明明一点都不像。”“这是我们搬新家那天，你在空荡荡的客厅里抱着我转圈，结果差点闪了腰……”

照片里的辉子，笑容灿烂，眼神明亮，充满活力。再看看床上闭目沉睡的人，消瘦，苍白，安静得不真实。小雪轻轻合上相册，握住辉子的手，贴在自己脸颊上。他的皮肤微凉。

“辉子，”她声音很轻，却异常清晰，“209天了，我有点累了。你睡够了没有？该醒醒了。春天都快过完了，楼下的丁香花都开了，你最喜欢的那个口味的面包店出了新品……还有，我很想你。”

泪水毫无预兆地滑落，滴在两人交握的手上。她没有去擦，只是更紧地握住那只手，仿佛想用自己的温度去点燃某种沉睡的生机。

窗外，最后一线天光消失了，城市的灯火次第亮起。病房里，监护仪的规律声响如同永不停歇的背景音。小雪就那样坐着，握着丈夫的手，在寂静与仪器的低鸣中，等待着。等待一个或许遥远，但她拒绝放弃的明天。黑夜还很长，但她知道，天亮总会来的。就像她相信，沉睡的人，总有一天会醒来。