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沈秋怡也端起酒杯，和苏晨的杯子轻轻碰了一下，发出清脆的声响：“新年快乐，苏晨。”

两个人喝了一口酒，然后开始吃饺子。苏晨夹起一个饺子，咬了一口，是白菜猪肉馅的，味道很好，比他在任何餐厅吃过的饺子都好。不是因为食材多好，不是因为手艺多精湛，而是因为这个饺子是沈秋怡包的，是和他一起做的，是在这个冷清的家里第一个有温度的年夜饭。

“秋怡，你的饺子包得真好。”苏晨说。

沈秋怡的嘴角微微上扬：“我妈妈教我的。她说，一个女人可以不会做饭，但不能不会包饺子。因为饺子是团圆饭，是家的味道。”

苏晨看着沈秋怡，沉默了几秒，然后说：“你妈妈说得对。饺子是家的味道。”

两个人边吃边聊，聊了很多。沈秋怡讲了她小时候过年的故事——她爸爸每年除夕都会亲自下厨做一道红烧肉，那是他唯一会做的菜，味道一般，但他每年都做，每年都问“好吃吗”，每年都得到同样的答案“好吃”。她讲这些的时候，眼睛里有一种光，不是悲伤，不是怀念，而是一种温暖，一种对过去的温柔接纳。

苏晨没有讲自己的故事。他的故事太沉重，太复杂，太不适合在除夕夜讲。他只是听着，偶尔点头，偶尔微笑，偶尔问一个问题。他不想让沈秋怡知道他的过去，不想让她知道他的孤独，不想让她知道他的恐惧。他只想在这个夜晚，做一个普通的男人，和一个普通的女人，吃一顿普通的年夜饭，享受一点普通的温暖。